Tentative d'aménagement

J’ai passé la soirée d’hier à discuter et à boire du vin rouge dans la nouvelle maison de G. Ses colocataires et nouvelles connaissances sont une jeune femme écrivain, un chef opérateur et un ancien comédien reconverti. Dans le tranquille 5^ème arrondissement, nous mangeons un bœuf bourguignon, fondant sous le palais, dans la cuisine aux rideaux vichy, en buvant des verres de côte de Beaune. Le dessert consistera en plusieurs joints, partagés dans l’emphase de la discussion. Nous parlons d’écriture. Je suis toujours impressionnée par les artistes. J’ai quelques amis et connaissance « écrivains ». Certains ne font que cela, d’autres se partagent avec d’autres métiers. Mais tous ont un point commun : malgré les aléas de la vie, ils écrivent. Qu’ils soient publiés ou non. Qu’ils sortent en livre de poche ou soient invités dans des « salons du livre » paumés, comme mon ami J. qui nous a fait prendre des fous-rires en nous racontant ses ses mésaventures à Trifouilli-les-Oies. Je m’émerveille de leur force, leur assurance tranquille qui les pousse à créer, à écrire contre vents et marées. Moi je n’ai pas la même confiance, détruit mes personnages avant même de les élaborer. J’aime toujours rencontrer de nouvelles personnes, échanger avec eux. J’aime cette maison dans laquelle a atterri G. Une maisonnette sur deux étages, en plein cœur de Paris. Un rêve de blancheur, de douceur, pour trentenaires sur le bord de leur vie. La nuit est calme, presque chaude, quand nous rentrons avec Y. dans notre lointain 17^ème. Nous passons devant la tranquille Notre-Dame, la Seine paresseuse et Saint Germain des Près. La nuit se déploie sur la Cité. J’aime notre vie ici.