Tentative d'aménagement

Il pleut de cordes dehors.

R. a mal dormi. Beaucoup toussé, un peu pleuré. Ce matin, elle s’est levée du pied gauche. En ce premier mai, je fais du tri, avec elle dans les pattes. Elle chouine par intermittence, fais des bêtises, tire sur le seau où trempe la serpillière et mouille le sol. Je l’installe à l’évier, avec de la lessive et l’injonction de laver tout ces petits habits de poupées. Elle patauge avec joie, puis décide de trimballer ses affaires d’un bout à l’autre de l’appartement.

Je prépare un vide grenier que j’aimerai faire avec ma voisine du dessus. J’ai beaucoup de choses à vendre. J’espère que je trouverais des preneurs, je vais tout brader. Je veux faire du vide, moins m’encombrer, mieux m’organiser. Je suis les conseils des Fly Lady. Je retrouve certaines affaires, installe des bibelots qui n’étaient pas sortis des cartons depuis notre déménagement, voilà deux ans déjà. Deux ans ici dans quelques jours, et il reste beaucoup à faire ! Mais je suis heureuse, le temps passe et tout avance.

Cette journée est longue, enfermée seule avec un petit enfant qui pleure.

Dehors, il pleut des cordes. R. n’a pas voulu faire de sieste. Au lieu de cela, elle a fait pipi sur ses habits et sur son nounours si difficile à nettoyer. On se lève. On fait un gâteau au yaourt. R. est devenue forte pour casser les œufs et remuer la pâte. Je regarde un documentaire sur Jacques Demy par Agnès Varda. R. en a assez, elle me grimpe dessus, veut que je la chatouille. Une fois le documentaire fini, j’écoute le grand entretien et je pleure. R. écoute à mes côtés sur le grand canapé et s’endort. Je suis l’émission jusqu’au bout. Quelle dame ! Quelle vie !

Ce soir, Y. reviendra tard, il faisait un aller retour à Calais, interviewer le député qui marche.

Je pense par intermittence à mon week-end dernier, avec mes deux sœurs, à Cassis et Marseille. Quatre jours durant, nous avons parlé, nous avons pleuré, nous nous sommes engueulées et réconciliées. Quel bonheur d’être aussi proche des gens auprès de qui on a grandi !

Je bois une bière à petites gorgées, en regardant le jardin. Il fait doux ce soir. J’aimerai fumer une cigarette pour accompagner ma bière. Ecouter les chants des oiseaux, sentir l’air frais qui rentre dans la maison. Ce soir, Y. terminera tard.

J’ai encore des courbatures du déménagement d’hier. Mais quel plaisir d’installer ces deux-là dans leur nid d’amoureux !

Ce soir, R était malade. Elle a eu la diarrhée deux fois : une fois dans son pantalon, une fois dans la poussette au retour. Je m’attends à une nuit terrible. J’espère juste que ce n’est pas la gastro et que je ne l’aurais pas. Je regarde le jardin, j’écoute le linge tourner, j’entends les oiseaux et je respire l’air frais de ce printemps merveilleux. Je suis bien.

 

Je crois bien que j’ai attrapé le rhume de Leeloolène.

Mal à la gorge, nez bouché, impression d’évoluer dans du coton. R. l’a eu aussi. Comme sa respiration sifflait, nous l’avons emmené, à deux, pour une fois car Y. était revenu, chez le médecin. Verdict : asthme.

Voici plusieurs fois que je trouvais qu’elle respirait mal, à chaque micro virus contracté, ses quintes de toux m’effrayaient. Maintenant, je suis rassurée d’avoir le « baby haller » à portée de main et la précieuse ventoline. Cette nuit, je me suis même relevée pour lui en redonne un peu, car elle toussait et pleurait sans se réveiller tout à fait.

Ma copine G. va déménager, mais ne peut pas bouger à cause d’une menace d’accouchement prématuré. J’ai prévu de l’aider ce week-end. Les gens seuls ou en difficulté, encore plus les futures mères, me mettent en transe. Je veux tout faire pour les aider, jusqu’à être presque intrusive. Deux fois déjà j’ai proposé à ma copine de poser des jours de RTT pour l’aider à faire des cartons. Elle a décliné, mais compte sur moi les week-ends. Je ferais de mon mieux pour l’aider, elle et son homme, à avancer dans leur déménagement.

J’aime ce printemps maussade, malgré la maladie.

Nous n’avons toujours rien prévu pour nos vacances d’été, je commence à m’inquiéter et n’ai plus d’idées du tout.

 

Dans le four, des tomates farcies cuisent doucement. J’ai préparé la farce avec ce que j’avais sous la main : de la chair à saucisse, de l’ail, un peu de lait et de la brioche séchée à la place du pain de mie. J’espère qu’elles seront bonnes ! A en juger par leur délicate couleur et l’aspect presque caramélisé de la garniture, je pense que ce sera parfait, malgré mes craintes en adaptant ma recette. J’écoute un CD d’Ella Fitzgerald et Louis Armstrong, mon préféré, « Ella and Louis ». Dehors, il fait beau. On entend parler toutes les langues sous nos fenêtres. Y. a emmené R. et j’en profite pour préparer un gâteau marbré pour l’anniversaire de cet après-midi. Nous sommes invités par G. notre ami chanteur. Son fils a deux ans et nous avons prévu de nous retrouver avec tous les copains et les enfants de notre groupe pour fêter l’événement. A. est un enfant merveilleux, tout bouclé châtain, comme un angelot. Il court partout, grimpe sur sa mère, repart comme un bolide. J’adore regarder cet enfant, ce stéréotype de petit garçon. Quel bonheur de les voir tous ensemble ! Cet été, la famille va s’agrandir. La plupart de nos copains font leur deuxième enfant. Moi, cela me donne un peu envie, mais de loin seulement. La naissance de R. me paraît si proche encore… Hier, la nounou, adorable, nous a donné des beignets, des crêpes algériennes et des gâteaux. Ce matin, avec toutes ces victuailles, nous avons fait un petit déjeuner de roi. J’écoute R. qui fait blague sur blague entre deux crises d’opposition. Quelle drôle de période que ces deux ans ! Voici une petite fille qui se métamorphose en une seconde de l’ange au démon, et à nouveau à l’ange. Avec Y. nous ne cédons pas. Jamais. Du coup, comme folle, R. se jette par terre, attrape ce qu’elle peut pour le lancer et cherche à mordre. Et l’instant d’après, elle accepte de faire ce qu’on lui demande. Cette « petite adolescence » est bien difficile… Nous faisons à peine à l’idée que désormais, elle converse à table avec nous et commente ce qu’on dit ou ce qu’on fait. C’est très étrange mais on s’y habitue peu à peu. Il fait un grand soleil et ce redoux fait du bien à tout le monde. Je regarde notre grande bibliothèque, construite par S. notre voisin du dessus, pendant notre voyage. Elle monte quasi jusqu’au plafond, en chêne et en fer forgé, magnifique. Pendant sa semaine de vacances, Y. a vidé nos derniers cartons de livres. Il en restait 7 ou 8 , qu’on n’avaient pas pu ouvrir, faute de place. Quel plaisir de redécouvrir les Fante, les Fitzgerald et les Colette, les Beauvoir et les Dostoïevski ! Ca me donne envie de m’enfouir dans notre grand canapé pour les relire tous. Y. n’en peut plus de joie de revoir tous ces ouvrages qu’on avaient presque oubliés, depuis deux ans qu’ils dormaient dans les cartons. Cette bibliothèque est juste magnifique, elle donne beaucoup de caractère au salon et aussi à la pièce. Attention, ici vivent deux amoureux des livres !

Deux magnifiques tulipes ramenées d’Amsterdam sont sorties cette semaine. Blanches avec un liseré violet, de variété « triomphe Shirley », délicate et fascinante.

Je m’émerveille et m’émeut toujours de la pousse des plantes et des fleurs. Chaque année le même étonnement renouvelé, la même tranquille fascination pour les bulbes et les surprises qui éclosent dans les jardinières.

Ces deux fleurs blanches, fières et délicates, sont un pieds de nez à notre hiver.

La maison est vide.

R. est partie ce matin pour dix jours.

J’ai embrassé sa joue douce et rebondie, pris une dernière fois une bouffée de l’odeur de ses cheveux de bébé et l’ai laissée partir avec son père. Il reviendra sans elle ce soir.

De mon côté, je n’ai pas chômé, pour préparer notre voyage d’une petite semaine. J'ai fais des achats, vérifié les affaires manquantes....

J’ai emmené la chatte chez un ami-voisin. Elle a visité pièces par pièces son grand appartement, curieuse, ne déniant pas accorder un regard au gros chat présent, qui lui feulait dessus, avec des yeux ronds comme ceux d'un hibou.

Je suis revenue dans l’appartement vide.

Dieu qu’il serait triste sans enfants.

Vivement qu’elle revienne, elle me manque déjà.

D’ici là, il faut faire les sacs et le ménage, et partir, oui partir.

 

Depuis 4 jours un rhume me terrasse.

J’éternue, je râle, je bave, je larmoie, je chouine.

Je suis sortie pourtant, vendredi soir, faisant l’aller-retour pour voir des copines, l’aller en taxi, le retour dans la voiture de l’une d’elle, incapable de me déplacer.

Y. est patient. Il apporte le gros plaid, fais la vaisselle, me donne des mouchoirs. Il me fait remarquer que je suis bien pénible et se moque quand je traverse le salon, emmitouflée comme un bibendum, en pyjama pilou, enfouie sous une robe de chambre fatiguée, la tête enveloppée dans un plaid en polaire, parce que j’ai les cheveux mouillés.

Ce soir, je sors à peine de mon marasme. Nous avions invité, il y a longtemps déjà, nos amis qu’on voit tous les 6 mois à bruncher. Une fois tout préparé et tout avalé, à bout de forces, je suis sortie de table vers 14h30 pour aller m’allonger. Il a neigé toute la journée, et ce matin, en faisant les courses, j’essayais de parler fort pour dire aux commerçant que je voulais du filet mignon et des boudins blancs. Le vent était très fort et il a beaucoup neigé, une neige comme une averse, violente et glacée. Nous ne sommes pas sortis, enchaînant les cafés et les thés, avec des crêpes et des cakes au citron. Vers 16h, nous avons vu passer par la fenêtre un ami commun, accompagné de deux copines à lui et d’un petit garçon de 8 ans. Ils sont tous rentrés de réchauffer et l’on a refait du café, jusqu’à 18h.

Le petit garçon s’est régalé avec nos BD.

Moi j’étais un peu moins fatiguée.

Mon gros rhume s’estompe.

Chic, demain c’est lundi !

 

 

Ce soir, je rentrais tôt, je voulais faire deux choses : passer à la fnac acheter un petit guide sur le Portugal, au cas où il nous nous faudrait changer notre fusil d’épaule pour nos vacances prévues, et faire la surprise à R. d’aller la chercher plus tôt, alors qu’elle est toujours le dernier enfant à partir.

Il n’en a pas été ainsi.

Alors que je m’apprêtais à sortir de Saint-Lazare, j’ai été intriguée par une scène : un jeune homme tenait la tête d'une jeune femme, qui rentrait dans les épaules. A un mètre, un père et sa fille se tenaient prêts à appeler la police. Je me suis arrêtée aussi. Me suis rapprochée le plus possible, de l’agresseur et de l’agressée. J’ai parlé doucement à la jeune femme, doucement, je lui ai demandé si elle avait peur. Elle ne pouvait pas parler. Pas pleurer. Elle n’a fait que hocher la tête. Je me suis retournée vers l’homme, qui faisait de grands gestes, comme si je n’étais pas là. Mais je me suis rapprochée encore, jusqu’à la coller. Ensemble, avec le père, sa fille et moi, nous avons formé un rempart, à la fois souple et lâche, pendant que le jeune homme sentait qu’il ne pouvait plus atteindre la jeune fille, plus la malmener… devant tant de témoins. Il tempêtait, s’énervait…. Nous avons appelé la police et il a finit par s’éloigner, grondant et menaçant. La jeune femme voulait rentrer chez elle, alors je l’ai raccompagnée sur le quai. Ensemble, nous avons descendu les nombreux escaliers et elle pleurait par intermittence, des pleurs brefs et effrayés. Je lui parlais doucement, lui disant de se mettre à l’abri, qu’elle avait bien fait, que c’était difficile, que c’était normal d’avoir peur, quand une grosse masse comme lui vous criait dessus. Je suis allée parlementer avec les contrôleurs, pour que le conducteur accepte de la prendre avec lui dans la cabine, au cas où l’autre fou l’attendrait, tapis là, sur le quai… Je n’ai rien pu faire d’autre, lui ai parlé de main courante, de commissariat, et j’ai frotté de ma main son dos, pour la réconforter. Elle m’a dit plusieurs fois merci et s’est engouffrée dans la rame, à côté du conducteur.

Ce soir, en jouant avec R. sur notre grand tapis, je pensais à elle.

A cette heure-là, son fou furieux l’a peut-être déjà rejoint. J’espère de tout cœur qu’elle pourra s’en défaire.

J’espère aussi qu’elle ne sera pas seule face à lui.

 

Il est midi et je bois un café.

Cette journée ne ressemble à rien : levés tard, Y. est parti travailler. Avec R., une fois le petit déjeuner avalé, nous avons mis 27 couches d’habits pour affronter le froid. On a couru pour prendre le bus. Il nous a lâché dans les petites rues du bas Montmartre, si accueillantes. Là, nous sommes allées chez le bon boucher, acheter quantité de pâtés différents, des rillettes d’oie et de la rosette de Lyon. R. a eu une tranche de rosette qui lui cachait la moitié du visage. On a marché ensuite jusqu’au boulanger, à qui on a pris les plus grands pains, des fougasses aux olives et du pain aux noix, des kilos de chouquettes. J’ai payé, beaucoup trop cher, en carte bleue. Ce soir, c’est la fête, je veux les meilleurs mets : du pain moelleux, du vin, du fromage et de la charcuterie, de quoi grignoter jusqu’au bout de la nuit.

Ce soir, je reçois une vingtaine de personnes, un peu moins j’espère, qui amèneront elles-mêmes une vingtaine d’autres. Tout le monde doit venir avec quelqu'un que personne ne connaît. J’espère que le mélange se fera sans problème et que la mayonnaise prendra entre les invités !

 

 

J’aurais voulu raconter, la neige fondue, le froid et ma peur.

En amitié, comme en amour, on marche parfois sur des œufs, de peur de perdre l’autre à tout jamais ou de se voir quitté.

Et puis, il y a eu ces paroles, ce thé et ce chocolat chaud partagé dans la grande nuit d’hiver, et il y aura, je le souhaite, toutes ces journées, ces soirées qui viendront, ces années ensembles pour nous aider à réparer ce qui avait été blessé.

Mais il y a des choses, en amitié comme en amour, qui sont parfois irracontables, et qu’on garde contre son cœur, comme un œuf fragile qu’on aurait peur de briser.

Alors, je suis repartie chez moi, rassurée et chamboulée, dans la neige mouillée, emportant avec moi le souvenir de nos paroles.